Dejarla ir,
dejar la ir, deja ir, deja ir. Mente artística. A volar. Oh, o o o o.
Cuando el alma está en tus
manos. Papelitos
volando(s). Mejor no ver. Sólo quisiera ser, parte de tí, pero
ahora soy entera. Y ya deja de reír, reír, reír. Nadie muere de amor sólo suspira
de dolor.
Son solo subtítulos, no tengo tiempo de vida para desarrollarlos, vienen encadenados y los acento como taquígrafa, asiento ¿Y si paro moriré?
El
muro nunca cayó ¿Quién derrumba un muro y cree que todo cambió? Sigue ahí, ahí,
ahí. Contra él me di, me di, me di, una y otra vez queriendo desoir, queriendo
ir oh o o o o hasta el final para saber
que el "reverso de la trama" estaba en mí.
Sólo tengo tiempo para al
1989 hasta el final. Reverso de la trama uo o o o o. Gracias
Dolina
sabe. El animal me mira de arriba abajo y sabe. Me siento, viene y apoya su
quijada en mi rodilla mirándome a la cara. Andar con la casa encima. Caracol.
Cuando el caracol recibe el viento huracanado vuela ¿Dónde cuelga el artista la
instalación? ¿Sin taller dónde cambia su atuendo? ¿Existe el artista del engaño
a sí mismo? ¿Cuáles son sus síntomas?¿Pueden leerse?¿Quién diagnóstica? Si Werther
hubiese ido al psiquiatra y le hubiesen diagnosticado bipolaridad se habría
salvado del suicidio. Ah, Wherter es papel y tinta y el suicidio es simbólico
¿Qué los médicos no saben? Las mujeres también eyaculamos. Oid, oid, oid, oid.
Y repetid: estamos en 1989 y no tengo tiempo uo o más que de llegar hasta el
final uo o sin sexo un alma piensa. Gracias
Y no
tiene nada de orgásmico el final, es verdad ahora también lo puedo asegurar uo o.
Tampoco ahoga, apenas un picor de garganta, un frío, un grito o dos, alguna
curva acelerada y vuelta al camino. Ya somos viejos. Como si el espíritu
pudiese tener edad. Se cuentan los trapos sucios para llenar la lavadora que
sólo carga cinco kilos uo o. Gracias
Ya no
tengo ni lugar do ir, do ir, do ir. Estamos en 1989 juntando las paredes. Y
dios hizo al hombre a su semejanza. Y dios cedió una costilla de Adán para
hacer a la mujer. El problema no es que el hombre se lo creyó, la mujer también
se lo creyó. La "histérica" un constructo de Sigmund Freud original y
producido por la meta ciencia psiquiátrica. Se equivocó la paloma. Siempre cagando
fuera de lugar. Por eso la mujer no existe como bien aclaró Lacan o Baudrillard tanto da.
Para
conocer una ética estética erótica de la mujer por sí misma, anarca, sería bueno una lectura de Luce Irigaray. No es
fácil leer, nunca lo fue, ni la comprensión. Pero basta una imagen de los
labios finos y gruesos cubriendo el hueco. Porque no hay que olvidar la mujer
posee tres pares de labios y todos se besan entre sí.
Estamos
en 1989, la lógica lo cambia, todo se mueve, espera la caída pero no conmueve.
Entonces suspendida vuelve al queso, puro hueso a roer, roer, roer hasta que la
muerte la separa. Gracias
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